Начала следующую книгу о Ведьмаке. Седьмую из восьми. Я пыталась оттянуть это событие как могла, потому что не хочу, чтобы это повествование вообще заканчивалось. Со мной всегда так – пока читаю, я вся внутри событий, здесь и сейчас. А прочитав, волей-неволей приходится окидывать все произведение грустным взглядом от начала и до конца, сколь большим и увлекательным оно бы ни было, потому что все оно в этот момент откатывается в уже свершившееся, в прошлое, имеющее конец. Для меня это очень болезненно, потому что если я к чему-то прикипаю, тем сложнее потом бывает вычленить это из себя, разъединиться…
А вообще начало меня оттолкнуло. Стилем повествования. Когда на протяжении шести замечательных романов ты идешь в ногу с действием, оно разворачивается на твоих глазах, а затем тебя как ушатом холодной воды окатывает такой вот ракурс «и даже спустя …цать лет мы, магички, продолжаем изучать старинную легенду о Геральте и Цири, полную таинств и загадок». Нет, ну это уж слишком. Мне вот такой взгляд на происходящее – ну просто взяли и убили всех разом. Я, конечно, понимаю, все мы не вечные, но вот такой поворот отталкивал меня всегда, и в книгах, и в фильмах. Предпочитаю, чтобы героев оставляли в их настоящем, а не подводили итоги «спустя десятилетия».